en medio de la tarde
nubarrones negros
en el horizonte
apenas dejan pasar
destellos
de lo que queda de un
sol resplandeciente
de esos que
plenos de luz
traen
sueños y alegrías
y que un día
descienden del cielo
para sumergirse
en voraces
y bravos mares
mientras
la naturaleza
contempla atónita
sin comprender
por qué el sol
también tiene días
oscuros
de nubes de tormenta
es esa en la que por una helada magia el tiempo no corre, las sonrisas se congelan, las miradas se paran al punto que parece que el mundo entero es sólo un dulce de chocolate con sabor a crema
-oiga niña, ¿quiere que le cante una canción? dijo, al pasar frente a un portal del pequeño pueblo de nombre grande, Bolivar, en Esmeraldas.
Me detuve, nos miramos, no respondió a mi sonrisa e insistió
- Le canto una canción ¿dígame cuál quiere?
Un muchacho sentado junto a él puso una silla en la entrada de la casa y me invitó a sentarme.
- "Nuestro juramento", dije ínvitándole a sonreir nuevamente.
Sin sonrisas tañó la guitarra que en medio del calor de costa ecuatorial se opacaba por ese no-se-qué que en la humedad hace que los sonidos parezcan con sordina.
- "No puedo verte triste porque me mata tu carita de pena, mi dulce amor..." entonó con voz de sentimiento, del que sencillamente sabe lo que dice.
Casi dejé de respirar para que no se hiciera evidente en el pecho la agitación del corazón mientras sentía que la sonrisa corría el riesgo de humedecerse con gotas salinas. Esa mañana de sol hirviente el Jotajota era un recuerdo lejano de nostalgias citadinas, mientras que en este lugar, que hasta la noche anterior no estaba en mi mapa, la canción iba al ritmo de la vida que, a pesar de todos los pesares, bullía en medio de la única calle que iba a desembocar en el mar.
- "Si tu mueres primero, yo te prometo escribiré la historia de nuestro amor, con toda el alma llena de sentimiento; la escribire con sangre, con tinta sangre del corazon"...
¿qué sentirá cuando la mano de ella lo acaricia desde afuera?
¿cómo le llegarán su voz, los sonidos y la música?
¿será que un día, si olvida esas caricias y sonidos, su hablar corre el riesgo de ser como el de los grandes y su mirar el de perder la transparencia del cielo?
¿es ese un inevitable sino?
¿cómo serán las historias que han surcado su memoria?
¿en esas historias habrán brillado los colores?
Pasan los años y las preguntas permanecen al recordar esa tarde en que dejó el envejecido palo, que hacía de bastón, a un lado. Se acomodó en la banca con la seguridad de quien ha dado tantas veces los mismos pasos. Antes cruzó la plaza del pueblo con los ojos cerrados.
Se sentó confiado y cruzó las manos. Así permaneció sin decir ninguna palabra. Nadie le miró ni habló. Al acabar la misa nuevamente atravesó la plaza lenta, pausadamente abriéndose camino con el palo.
Llegó y se fué con infinita paz y una sonrisa en la cara. No, no se quedaron dentro de la iglesia. La paz, como la sonrisa, eran suyas y no era el lugar el que se las prestaba.
es fresa y lleva los colores de la rosa o ¿será que a la rosa le gusta tanto el tono silvestre de la pequeña que por eso le gusta vestir de fresa?
magia pura enarbolada que va de verde a rojo intenso, dueño de un dulce corazón dividido, lejano al rastro amargo y de profundo aroma, cuando se convierte en el oscuro líquido que ahoga trasnoches y acoge encuentros y amigos
cuando los ceibos se quedan desnudos suelen hablar entre ellos; se cuentan historias de aves, de hadas y también de mariposas, asi se visten de palabras hasta tener un nuevo traje de hojas
Ceibo (Pseudobombax guayasense) especie endémica del bosque seco tropical de la costa ecuatoriana. De hoja caduca, pierde el follaje en la estación seca, época en que el fruto, con forma de cápsula que contiene semillas recubiertas por filamentos algodonosos, se abre. Se caracteriza por un abombamiento del tronco cerca de la base.
