-oiga niña, ¿quiere que le cante una canción? dijo, al pasar frente a un portal del pequeño pueblo de nombre grande, Bolivar, en Esmeraldas.
Me detuve, nos miramos, no respondió a mi sonrisa e insistió
- Le canto una canción ¿dígame cuál quiere?
Un muchacho sentado junto a él puso una silla en la entrada de la casa y me invitó a sentarme.
- "Nuestro juramento", dije ínvitándole a sonreir nuevamente.
Sin sonrisas tañó la guitarra que en medio del calor de costa ecuatorial se opacaba por ese no-se-qué que en la humedad hace que los sonidos parezcan con sordina.
- "No puedo verte triste porque me mata tu carita de pena, mi dulce amor..." entonó con voz de sentimiento, del que sencillamente sabe lo que dice.
Casi dejé de respirar para que no se hiciera evidente en el pecho la agitación del corazón mientras sentía que la sonrisa corría el riesgo de humedecerse con gotas salinas. Esa mañana de sol hirviente el Jotajota era un recuerdo lejano de nostalgias citadinas, mientras que en este lugar, que hasta la noche anterior no estaba en mi mapa, la canción iba al ritmo de la vida que, a pesar de todos los pesares, bullía en medio de la única calle que iba a desembocar en el mar.
- "Si tu mueres primero, yo te prometo escribiré la historia de nuestro amor, con toda el alma llena de sentimiento; la escribire con sangre, con tinta sangre del corazon"...
