nada, es feliz

Carmen, originally uploaded by dibufoto.

cuando a Laura le preguntaban "¿qué es tu mamá", refiriéndose a qué hace su madre, ella respondía "nada, es feliz".

La de manos mágicas que tranforman cuanto tocan, la que sabe de lo simple y lo sencillo, de mirada serena, gesto tranquilo y con esa sabiduría que viene de la vida y que no está en los libros, es mi hermana, la madre de Laura.

laura azul

Laura azul, originally uploaded by dibufoto.

antes de salir al escenario juega con el traje, para más tarde, la Laura azul flotar al ritmo del baile...

Erhu 二胡

 Un lugar pequeño lleno de mesas, dos faroles rojos con flecos dorados cuelgan del toldo sobre la puerta y la fila al interior, que la forman más de 20 personas, se extiende desde la puerta hasta una amplia ventana que mira desde la cocina al comedor.

Verduras salteadas solas, también albóndigas de carne o trozos de pollo salteados y acompañadas, siempre, con una porción de arroz, es el menú, o mejor dicho, lo que por estos lares es la colación. Si no se le hace un gesto al cocinero, de marcado acento peruano, para que no sirva más, es capaz de llenar el plato hasta que se rebase de arroz antes de servir una gran porción de verduras.

Ella, a un costado de la ventana que da a la cocina tras una especie de mesón alto, cobra y reparte recibos, mientras que a su lado uno de los ayudantes de la cocina, también peruano, sirve vasos de alguna bebida gaseosa.

El, solo mira desde una silla lateral y sonríe amablemente al saludar, mientras de fondo se escuchan sonidos suaves, algo tristes, sonidos diferentes.

Cada vez más seguido voy a comer a ese lugar, pequeño como los otros locales que están en la parte posterior de las torres de Carlos Antúnez y que refleja esa especie de pobreza oculta en medio de Providencia. Voy más seguido, aunque le hago el quite a tanto arroz. Afuera, el lugar no tiene nombre y nada de lujoso, es más bien limpio, de paredes blancas, que a la altura de un metro o un poco más, desde el suelo, están cubiertas de madera machihembrada barnizada al natural, lo que le da un aire más cálido. Arrimada a la pared derecha, mirando desde la puerta, hay una especie de banca, bastante alta, con cojines cubiertos por una tela roja desgastada. Las pocas mesas llevan manteles de tela algo descolorida sobre los que descansa un vidrio, las sillas son de metal. Es más bien pobre, pero algo tiene que atrae. 

Ambos saludan con una leve inclinación de cabeza y con una sonrisa que invita. En general la gente no los mira. Los comensales, como la mayoría de comensales de este país, no miran a nadie, sólo al suelo o al frente sin fijar la mirada en nada, y menos a ellos, extranjeros que no hablan español. Los comensales únicamente se dirigen a la ventana de la cocina y toman una bandeja en la que han acomodado un plato, un vaso, y se acercan al mesón donde se sirve la comida.

Llegaron de China hace unos doce años, para no volver. Su único hijo es ingeniero y vive en Suecia, donde decidió hacer su vida. Ella habla un poco más de español pero hace cuentas en chino y de memoria, a la perfección, recibe el dinero y devuelve el cambio; pero él, si es que conoce diez palabras es mucho, lo sé bien. 

Una tarde, el verano pasado, al regresar a casa pasé por fuera del local, aunque la vuelta es un poco más larga, a veces tomo ese camino para despejar la mente del trabajo. Él estaba en la puerta con una escoba y saludamos, le pedí enrollado primavera para llevar, antojada al ver al cocinero preparar, tras la ventana, una masa muy delgada sólo con huevo y harina, sobre una pequeña plancha circular. No era la primera vez y les había ofrecido a mis hijas llevarlos si pasaba por ahí. Escuchó mi pedido, volvió a sonreir con amabilidad y siguió barriendo, entonces insistí, me miró desconcertado, se acercó a una puerta lateral y casi a gritos llamó "señola, señola". Al instante salió ella, su mujer, el le dijo algo en chino y ella fue quien me atendió. 

Cuando la fila está ordenada y ya se alarga por la acera y las mesas están todas llenas, él se acomoda en una silla, cerca del lugar donde su mujer cobra, con una delicadeza extrema toma el arco y pasa su mano suavemente, como si lo acariciara y luego lo tensa, entonces empieza a tocar el erhu 二胡, que casi siempre lo lleva entre sus manos. 

El erhu es un pequeño instrumento con una caja de resonancia alargada llamada Qui tong 琴筒. El de él es de seis caras, pero los hay de ocho. La pared frontal del instrumento es de piel de serpiente, específicamente de pitón, Qin pi/She pi 琴皮/蛇皮, que es la que le otorga su sonido característico. A finales de los años 80 en la China se emitió una ley para la protección de la pitón. Hace pocos años, no más de cuatro o cinco, al hacerse inminente la necesidad de preservar esta especie es fundamental que cada erhu, confeccionado con piel de pitón, cuente con un certificado que indique que el reptil no fue cazado sino que proviene de una granja en la que se crían pitones.

De la caja nace un brazo vertical de madera, conocido también como mástil, cuenta con dos cuerdas y dos clavijas similares a las de un violín. El arco que se desliza sobre las cuerdas es de madera por el un lado y por el otro de fibra de crin de caballo, al igual que el del violín occidental o la viola, de ahí su pertenencia al grupo de instrumentos de cuerda frotada. 

Para la elaboración de este instrumento utilizan maderas más bien pesadas y firmes. El de él es de tono rojizo, es decir, de Hong mu, 红木, que significa eso, madera roja. El erhu como tal existe hace más de mil años y, al parecer, tiene su origen en un tipo de laud de dos cuerdas, originario del Asia central que se expandió a través de la ruta de la seda. 

Cuando vi por primera vez este instrumento aluciné, y como cada vez que me pasa eso con un instrumento, una melodía o un compositor, no paré hasta saber su nombre y sus características. Por un tiempo, pensé que era un gaohu. Un día que él no lo hizo sonar, por intentar ordenar a la la gran cantidad de gente que quería almorzar, le pregunté por su instrumento y como no entendió le dije, casi deletreando las palabras, "¿dónde está el gaohu?", casi no terminé de hablar cuando él movió la cabeza diciendo "no, no", con vehemencia, casi como si yo hubiera dicho algo grave, entonces corrió hacia el interior y volvió al instante con su instrumento, me lo mostró sonriente y dijo con voz clara y sonora "erhu", entonces supe que no investigué bien. 

El erhu mide unos 80 centímetros y si se mira con atención el instrumento y el arco se los ve casi del mismo tamaño. Emite un sonido parecido al de un violín, pero más bien triste, un sonido que me transporta a 5 mil kilómetros de aquí, a mi adolescencia y a mi madre y no porque ella tenga algo que ver con la China, sino porque gracias a ella leí a Pearl S. Buck. Un día le pregunté por unos libros empastados en azul que los tenía junto a su cama, léelos, me dijo, te van a gustar. Por ellos pude conocer algo sobre la cultura china y sus costumbres. Tal vez son esos recuerdos los que hacen que el sonido del erhu me llegue y conmueva tanto.

Este instrumento forma parte de los que conforman la orquesta tradicional china y su sonido es más agudo que el del gaohu. De las dos cuerdas, la que queda cerca del cuerpo de quien lo toca se afina en Re, mientras que la cuerda exterior se afina en La, pero son tan cercanas que siempre se tocan al mismo tiempo.

El instrumento cuenta con una base, generalmente de metal, cuidadosamente pulida para que se lo pueda apoyar en la pierna, aunque a veces he visto que él lo toca de pie. Para tocar, se apoya esos sonidos de fondo, distintos, es la música que suena de fondo, música tradicional de la China que le sirve de acompañamiento. Cuando él hace sonar ese instrumento triste, cierra los ojos y sonríe. Cuando él toca el ehru dejo de comer, siento que mi corazón sonríe y me dejo llevar por su sonido.

El sonido agudo, algo metálico, de ese instrumento y lo que puede generar, es suficiente motivo para ir, cada vez más seguido, a ese pequeño lugar.

tu mano

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dicen que el camino se dibuja en la mano
que es el destino, no te lo creas

que si con ella señalas el cielo
una mariposa se posará en tu dedo

que si la extiendes
alguien se asirá a ella

si la giras con suavidad y elegancia
talvez tu cuerpo participa de una danza

si la agitas para saludar
más de una sonrisa dibujarás

desatarás nudos con ella, romperás cadenas
tomará el lápiz para escribir lo que manifiestas

un día alguien pedirá tu mano
dásela como compañera, no se la entregues

cuando con ella golpees la mesa
lo dejarás en claro, serás precisa

que crece contigo, es tu espejo
lleva las marcas de la vida, es tu reflejo

es tu guía cuando camines a oscuras
tu soporte cuando tu cuerpo caiga

y un día tomará otra mano pequeña
para contarle más secretos

y tu mano será mi apoyo
cuando la vida me quite las fuerzas

conjugación

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cuando es palabra, yo te hablo, tu dices, el es elocuente, nosotros nos contamos, ellos contradicen

cuando la ilusión conjuga, yo siento, no sientes, ¿ella siente?, nos sentimos, ellos también sienten

cuando la verdad conjuga, no miento, tu mientes, ella miente, nos mentiste, ellos...se mienten

cuando la ilusión es verbo, yo amo, tu...¿amas?, el y ella se amaron, nos amamos, ¿aman ellos?

cuando no hay palabras, no hablo, ¿te guardas en el silencio?, el piensa, mejor no opinamos, ellos callan

cuando se conjuga en presente el pasado ya no se siente

cuando es irregular el verbo es humano, yerra, cae, se levanta, a veces gana (no en riqueza), también pierde (se fortalece), busca y no siempre se encuentra y aunque quiere, de vez en cuando recupera lo que en la caida, por ser humano y porque es irregular -y a veces regular- lo perdió en el camino

patio

cuando la ilusión se acompañaba de sueños, sin presagiar que iba a saber de engaños, en una tarde calurosa de esas en que parece que la vida se ha quedado en suspenso y sólo como juego porque había palabras que buscaban eco en algún espacio es que salí a jugar en este patio.

No había presagio de futuro, talvez una tarde o dos de juego y lo cierro, me dije, y dieciseís días después de transcurrido un año vuelvo al mismo patio, con silencios y pausas para salir a veces cuando el sol merodea y guardarme otras cuando el aguacero llega.

Y aquí sigo en el intento de armar el entorno de este mismo patio abierto al juego, ojalá que como hasta ahora, con otros que también valoran el encuentro desde sus espacios cargados de creativo sentimiento.

Un año despúes sigo de pie y entera, fuerte casi siempre, frágil a veces, consciente de la alegría pero sin negar lo inevitable de la tristeza o la nostalgia.

piso por piso

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y ese día el cielo descendió por las ventanas, piso por piso, hasta encontrarse con la ciudad que despertaba.

a esa hora

a esa hora, originally uploaded by dibufoto.

a esa hora en que todo se confunde con las sombras y sólo se oye el piar de los pájaros, que también casi se confunden, es como si la ciudad se detuviera y no quedara nada; como si los últimos rayos trataran de parecer más intensos para que nadie se olvide que una vez el sol estuvo antes de que la profunda oscuridad se apodere de todo.

A esa hora todo se suspende, el corazón, los sentidos...son instantes que parecen siglos mientras se busca la inmensa llave que le da cuerda al día para que retroceda, como si fuera posible, con la ilusión de retenerlo no porque fuera muy bueno, hubieron otros mejores, tampoco por despecho. No; sino sólo porque el permanente afán transgresor lo demanda para alcanzar a llegar a algún sitio más alto a contemplar el cielo lleno de arreboles...

amarillo

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en el verano las cosas parecen tener un color amarillo; seguramente es el sol el que le otorga a todo esa tonalidad amarillenta, pero no la de película vieja en la que los rojos tiran a rosa y los azules parecen haber sido víctimas de un chaparrón, sino la del cálido abrazo que el astro brilante le brinda al corazón y así como los movimientos corporales son más lentos, así también el pensamiento se vuelve pausado y hasta sereno, diría.

El frío ese que atraviesa el corazón cuando la desilusión se hace compañera, por ejemplo, con la llegada de las vacaciones de los otros que vacían la ciudad ahora calurosa, adormecida y también más cercana y en un contexto de ideas lentas, el aire helado se transforma en un cálido remanso para el alma.

Ese tono amarillo del verano permite sentir con mayor precisión como poco a poco se recupera el sentido y el control interior y otorga la posibilidad de ver lo que se vivió en perspectiva, con tranquilidad y con una fuerza visceral que al potenciarse permite recuperarse interiormente.

En el verano, así como las flores nuevas, algo parecido a la alegría parecen brotar de color amarillo y eso...parece que es bueno

hay días

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hay días en que, como el de hoy, se instala el silencio.

No oigo las voces de los otros aunque muevan la boca o gesticulen; sigo mi camino sin saber de los ruidos callejeros por más que la ciudad luce saturada.

Hoy nada me llega, excepto el olor de alguna planta y a lo lejos la voz de una mujer que me traspasa; es el único sonido con sentido y con-sentido.

Porque hay días en que, como el de hoy, me basta el silencio.

subida al mar

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casita

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desde su pequeña casita rodeada de botones rojos y bajo ese espinoso techo de barrotes mira el cielo. Recuerda cuando reconoció la risa que creía olvidada, el encuentro con la alegría y la ilusión perdida.

Su mundo no es muy grande y cuando sale debe sortear las púas del camino, las mismas que protegen su morada. Su mundo no dista más de un palmo del suelo y jamás, desde que llegó a él, lo ha pisado; es que no le hace falta, allí está todo y cuando el tiempo pasa y su casa se marchita y seca trepa un poco y a veces baja pero siempre encuentra un nuevo techo tejido para el abrigo. Y le gustan los botones rojos porque cuidan y adornan su entorno.

No; el pequeño cronopio casi nunca sale, nadie sabe cómo es pero se sabe que vive en ese minúsculo espacio redondo de techo espinoso desde donde recuerda un tiempo en el que reía...

mínima

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apariencia frágil, delicado tono; parece que se diluye, se esfuma, difícil precisar sus contornos y sin embargo se presenta íntegra, firme, enérgica

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aletea. Aletea y no se aleja; permanece...

ciudad que a veces

ciudad del no espacio compartido; ciudad que no sabe de la ocupación de plazas rodeadas de bancas de fierro vacías, perfectos jardines con flores también perfectas, inquilinos que circulan por la periferia de ellas sin hacerlas propias

ciudad, jaula, ciudad que atrapa, aprisiona, consume, mata...ciudad que a veces

ciudad perdida entre nubes casi invisibles de partículas tóxicas que consumen la energía de sus pobladores; ciudad ausente tus moradores no se descubren en las miradas de los otros; ciudad ajena, lejana

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ciudad, jaula, ciudad que atrapa, aprisiona, consume, mata...ciudad que a veces

ciudad gris surcada por jardines, jardines urbanos rodeados de cemento, cemento que da sombra a la gente que camina indiferente, que no sabe que respira, que piensa que aun vive porque su tarjeta se desliza correctamente en la ranura de la planta que da plata

ciudad, jaula, ciudad que atrapa, aprisiona, consume, mata...ciudad que a veces

ciudad a la que tratan de darle vida con festejos anuales para que sus habitantes se alegren en sus calles, con la la ilusión de que la catarsis fue una constante

ciudad jaula, ábrete
ciudad que atrapa, sueltalos
ciudad que aprisiona, libéralos
ciudad que consume al vecino que muere cada día de estar solo
ciudad que mata en vida

¿cuándo serás, ciudad, poseida, habitada, más querida?

mariposa de estrellas

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una silenciosa mariposa, de esas que creen que apenas se notan, se pasó trecientos sesenta y cinco días soñando con brillar...es decir, estaba convencida que iba a despertar una mañana transformada en princesa con sus transparentes alas convertidas en un bello traje de seda, sus grandes ojos interrogantes iban a deslumbrar por su mirar brillante y ella entera iba a parecer un lucero por los destellos del polvillo de sus alas repartido en su cuerpo.

Había escuchado, parece, que las mariposas al cabo de un año se convertían en estrellas. Se ilusionaba con algo diferente a su recorrer jardines y flores permanentemente y por ello con paciencia aleteó entre azucenas, rosas, claveles y crisantemos embríagándose cada mañana de perfumes y colores.

Esa noche, la última, con varias de su especie aleteó por todo el valle. En algunos lugares se veían personajes de cartón o madera, con rostros iguales a los humanos simulando divertidas escenas y junto a ellos habían otros con máscaras o antifaces que bailaban y reían a la espera de la media noche para quemar los muñecos que simulaban el año viejo y que esperaban con el fuego quemar todo lo malo para iniciar uno nuevo cargado de esperanza. En otras comarcas la gente bebía y cantaba; también había lugares llenos de personas tristes con aire de espera de algo lejano y desconocido como lo que la pequeña mariposa soñaba. A medida que oscurecía y se encendían luces ella se quedaba sola porque sus compañeras se obnubilaban con los focos y se quemaban. No le importó, cruzó sola todo el valle.

Llegó a un pueblo en el que desde el suelo saltaban luces como si alguien quisiera desafiar al cielo bombardeándolo de estrellas mientras sus habitantes y los de los pueblos cercanos se abrazaban y gritaban con euforia porque llegaba el nuevo año. En su cabecita todo esto era como una locura y sintió miedo al darse cuenta que ella no quería ser lo que en su vida de un año había soñado, no quería ser estrella que salta desde el cielo, no quería un vestido de seda y aleteó asustada lo más lejos que pudo, sola, porque las otras mariposas cumplían su ciclo y se esfumaban.

En su huída se vio rodeada de grandes astros que desprendían calor y luz y quienes las llevaban eran niños que cantaban con voces suaves. Se sintió feliz por más que fueran los últimos momentos de su vida mariposil. Era tanto su contento que aleteó con fuerza, se acercó sin medir consecuencias a las estrellas de los niños para alcanzar esa luz interna y sus ojos brillaron como nunca, se sintió princesa cuando se encendió entera. La pequeña mariposa se convirtió finalmente en polvo de estrellas...

ESTA ENTRADA FUE PROGRAMADA PARA QUE SE PUBLIQUE AUTOMÁTICAMENTE AL INICIO MISMO DEL 2009 EN CHILE - ¡FELIZ AÑO NUEVO! - Y FUE PREPARADA POR LO MENOS 15 HORAS ANTES. SI LA ESTA LEYENDO ES QUE FUNCIONO LA TECNOLOGIA (es mi primera vez y seguro llegaré a casa al menos 6 horas después de publicada)

suele pasar que...

en sus marcas..., originally uploaded by dibufoto.

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entre tres se coordinan para dar un paso...unos lo dan simplemente, mientras que otros lo aprenden.

juntos

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segimos el mismo camino no por pacto, por impulso.

Entre nosotros no hay declaraciones ni juramentos.

Si te caes te apoyo, si me tropiezo no siempre me sostienes.

Pero, eso sí estamos claros ambos, que entre mi izquierda y tu derecha siempre prima un firme compromiso.

deseo

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si de soñar con un viaje se tratara:
sólo llegar lo más lejos posible,
más allá del horizonte,
donde no se ve ni se siente,
donde nada es tangible ,
y la luz de tan potente que es, no existe.

donde de la mentira no se sepa ni el nombre,
donde las miradas sean sinceras,
y la palabra porque nace del alma sea cierta,
y las caricias no sean facturas convenientes
que se reparten a destajo y en serie,
sino sólo la respuesta de bienvenida a la entrega

donde ni el pensamiento,
ni el recuerdo, ni la memoria lleguen;
donde no se conozcan los exilios del alma,
ni las extradiciones del sentimiento;
donde nadie borre a nadie ni exista,
por amar, la expulsión como castigo.

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si de pedir un deseo se tratara,
sentir el alma llena de libertad marina,
recuperar la candidez primaria
perdida por el acecho de las dudas,
y los temores por palabras de seres ocultos,
para sonreir en paz y sentir que es posible la esperanza.

Si de pedir un deseo se tratara, lo pediría...

lilia o la profundidad del sueño

lilia o la profundidad del sueño, originally uploaded by dibufoto.

¿en qué bellos parajes estarán tus pensamientos?

¿serán mariposas de colores las que revolotean más allá de tus ojos?

¿resonarán trinos disfrazados de estrellas en el eco de tus sueños?

¿sueñan los sueños?

amor de cementerio

pareja de cementerio, originally uploaded by dibufoto.

de hablar suave, miradas de niños, caminar risueño y tomados de la mano.

Simplemente estaban, caminaban entre las tumbas y se fotografiaban.

pasos de hoy

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mis pasos ya no son tan firmes como ayer, hoy siento los pies cansados.

Miro al frente y a lo lejos sin pensar en mañanas.

Aunque el andar no sea el mismo cuando me veo en el reflejo de la vida, percibo las intensas líneas que me cruzan el rostro, siento la piel distinta y hago inventarios de mil días y entonces sé que lo que vale es el hoy. Es por eso que vivo el día.

Veo al frente, a lo lejos. Tan solo eso y sigo...

sobre pétalos

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en el pensamiento, hoy,
sólo caben esbozos de flores
sin definir sus aromas
sin precisar sus colores

el pensamiento se dibuja en pétalos
que se suceden uno a otro,
no de rosa,
tampoco de flor que se deshoja

el pensamiento quiere
motivos para ser jardín
no importa si de invierno seco
con la ilusión de cubrirse de hojas

mi pensamiento con cautela
camina sobre pétalos
de alguna flor verde o roja...
es que necesita volver a sentir

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sombra

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hace días ya que piso mi propia sombra...hace días

hace días que es mi sombra la que camina

¿será para no dejar más huella?

¿será que de tan profunda la huella sólo me quedó la sombra?

los que tratan de ser buenos...y aquellos

están aquellos que predican en la vida buenos ejemplos,
¿cuánto de ese ejemplo siguen en su vida?

los que seducen sin medida,
¿cuánta seducción usan para llegar a sí mismos?

aquellos que buscan el amor,
y van de corazón en corazón, sin pausa,
¿sabrán cuando el amor los encuentra?

los que dicen cómo se dirige, cómo se convive,
¿cuán capaces son de dirigir su propia convivencia?

aquellos que muestran el camino al éxito,
¿saben que el éxito es sólo hacer bien el camino, cada día?

están aquellos que adornan la palabras, pero ocultan la mirada,

que viven vidas ocultas, adornadas de mentiras,
¿soñarán con vivir la vida, de a de veras?

aquellos que dicen haber tenido siempre ángeles,
¿cuántos de esos ángeles habitan en sus almas?

aquellos que se dejan manipular y a su vez manipulan,
¿recordarán que alguna vez fueron inocentes?

y están todos los que no son aquellos,

los que sólo viven,
se entregan,
no predican,
no se vanagloria de la abundancia de ángeles,
no coleccionan corazones,
no aplican fórmulas,
sufren cuando hay que sufrir,
se ilusionan con ilusiones,
ríen con cosas simples,
lloran para limpiar el dolor,
aman sin cuestionarse,
no sueñan con la escasez, para aprender a sentir
viven vidas cotidianas,
vidas sencillas,
intentan ser sensatos,
los que saben encontrar momentos felices,
los que sólo tratan de ser buenos...

y que algunas veces, inocentes, se cruzan con aquellos.

primavera de cualquier domingo

cuando el mar conversa con la gente sin importar el frío por más que es primavera.

Domingo de gente común y corriente, de aire salino, de mañana tranquila, de dejarse llevar por la brisa.

Pacífico encuentro de océano, de tomar café con las olas, de descanso en el camino, de buscar el marco perfecto.

Como cualquier primavera de domingo.

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