domingo, 28 de septiembre de 2008
martes, 23 de septiembre de 2008
¿va al paraíso?
los vecinos compartían y regalaban abrazos y risas en la calle
al ritmo de una banda de pueblo; con vientos y percusión todo el mundo bailaba
en la mitad del Cerro Esperanza, con pescado al carbón, de madrugada.
originally uploaded by dibufoto.
Fue tan intenso que quedó el recuerdo, con el sentir que aquello debió ser lo más cercano al paraíso... hace tanto tiempo ya.
Era un nuevo año que llegaba, en el viejo puerto de Valparaíso
::____:::___________________________________________________:____:::
En este post, originalmente, sonaba la voz de Ángel González recitando su
"Canción de invierno y de verano" y luego la voz de Osvaldo "Gitano" Rodríguez cantando "Valparaíso"
Canción de invierno y de verano
Cuando es invierno en el mar del Norte
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.
Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.
Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas.
Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.
Pero jamás en el mismo día.
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.
Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.
Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas.
Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.
Pero jamás en el mismo día.
Valparaíso
Yo no he sabido nunca de su historia, un día
nací allí, sencillamente. El viejo
puerto vigiló mi infancia con rostro de
fría indiferencia. Porque no nací
pobre y siempre tuve un miedo inconcebible a la pobreza.
Yo les quiero contar lo que he observado para que
nos vayamos conociendo. El habitante
encadenó las calles la lluvia
destiñó las escaleras y un manto de
tristeza fue cubriendo los cerros con sus calles y sus niños.
Y vino el temporal y la llovizna con su carga de
Letras de canciones similares en arena y desperdicios. Por ahí paso la
muerte tantas veces la muerte que enlutó a
Valparaíso y una vez más el viento
como siempre limpió la cara de este puerto herido.
Pero este puerto amarra como el hambre, no se
puede vivir sin conocerlo, no se puede mirar sin
que nos falte, la brea, el viento sur, los
volantines, y el pescador de jaivas que entristece
nuestro paisaje de la costanera.
nací allí, sencillamente. El viejo
puerto vigiló mi infancia con rostro de
fría indiferencia. Porque no nací
pobre y siempre tuve un miedo inconcebible a la pobreza.
Yo les quiero contar lo que he observado para que
nos vayamos conociendo. El habitante
encadenó las calles la lluvia
destiñó las escaleras y un manto de
tristeza fue cubriendo los cerros con sus calles y sus niños.
Y vino el temporal y la llovizna con su carga de
Letras de canciones similares en arena y desperdicios. Por ahí paso la
muerte tantas veces la muerte que enlutó a
Valparaíso y una vez más el viento
como siempre limpió la cara de este puerto herido.
Pero este puerto amarra como el hambre, no se
puede vivir sin conocerlo, no se puede mirar sin
que nos falte, la brea, el viento sur, los
volantines, y el pescador de jaivas que entristece
nuestro paisaje de la costanera.
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sábado, 20 de septiembre de 2008
bajo paraguas de ramas
¿cuántas veces el camino se pone resbaloso?
¿cuántas más, el lodo nos hace caer y sin importar, mojados y sucios, nos levantamos y seguimos andando?
originally uploaded by dibufoto.
¿cuántas mañanas sale el sol, nos seca el lodo que convertido en polvo vuelve al suelo y después nos abriga?
¿cuantás tardes, como hoja caida, el viento nos eleva en volteretas y caemos sobre las piedras y nos ponemos en pie para seguir?
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¿cuántas más, el lodo nos hace caer y sin importar, mojados y sucios, nos levantamos y seguimos andando?
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¿cuántas mañanas sale el sol, nos seca el lodo que convertido en polvo vuelve al suelo y después nos abriga?
¿cuantás tardes, como hoja caida, el viento nos eleva en volteretas y caemos sobre las piedras y nos ponemos en pie para seguir?
¿y cuántos arroyos nos cubren con sus espejos de cielo, nos ofrecen sus paraguas de ramas y en el encuentro con la esperanza, por fin, sonreimos?
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lunes, 15 de septiembre de 2008
buen día de sol de olvido
le ganábamos al sol los "buenos días" y nuestra luz llegaba antes que la suya.
Inaugurábamos cada mañana con nuestra alegría, con más paz que la que trae la aurora, llenos de augurios que alcanzaban hasta el final de nuestras vidas sin consignas de "hasta que la muerte nos separe" o promesas de "no nos dejaremos nunca".
Y llegó el día de dejarnos, el desamor se cruzó en su camino, la tristeza oscureció el sol de mis mañanas y la aurora se quedó dormida sin tener un "hasta cuando" y menos un "todavía".
Esta mañana descubrí en el cielo una luz que me era ajena como si el sol se hubiera quedado dormido y la mañana fuera una extraña a la que yo no conocía y entonces recordé que hubo un tiempo en el que le ganábamos al sol los buenos días.
domingo, 7 de septiembre de 2008
granadas de corazón
corazones abiertos, rotos que pasan por la vida buscando consuelo.
Corazones partidos de fuerte granate.
Corazones apasionados, puros y entregados como el del joven poeta que quería ser maestro en Granada.
Corazones de fruto tierno, de jugoso anhelo, de amor naciente.
Corazones de coraza, como los de Benedetti:
"...porque te escondes dulce en el orgullo
pequeño y dulce
corazón coraza...
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no"
Corazón viejo que se desgrana y se hunde no por ser de poeta, no porque no le amen, no porque le falte algo sino por el vacío del que se deja amar a destajo sin entrega ni compromiso, por creerse libre o quizás por vanidad y ego. Corazón que ya no sabe lo que es sentir y el sentimiento.
Corazones de manos que sanan heridas, curan enfermos, alientan a los que sienten angustia y apuntalan a los que ya no quieren creer en la vida.
Corazón pobre y sencillo lleno de risa y amor como el del que cultiva y vende las granadas.
Corazón de niño que corre bajo el granado dando gritos de alegría, que mira hacia el cielo y se encuentra con un cúmulo de corazones rojos colgando de unas ramas.
Corazón sufrido que da sin miedo ni medida sin esperar siquiera un beso o una caricia aunque sea medida. Corazón que se abandona olvidándose que es persona.
Corazones arrojados, valientes, corazones de héroes anónimos o que no se nombran, que muchos los desconocen porque murieron por creer en su pensamiento.
Corazones partidos de Penélopes a la espera de un amor, que se quiebran en pedazos cuando se olvidan de ellos como si no valieran nada, que tejen y despiden perfumes cargados de amor desesperado.
Corazones que saben o intuyen mentiras y disimulan dolores, pero que en cualquier momento se desgranan repartiendose en mil amores.
Corazones libres que aman sin reparos, que se entregan sin miedos, que lo dan todo y se sienten vivos, enteros y fuertes y que van por la vida erguidos como un granado.
Corazones sencillos de granos dulces, corazones tiernos, corazones alegres y corazones sonrientes, algunos abiertos, otros partidos, otros desgranados y tantos ocultos, talvez perdidos.
Corazón de granada...
domingo, 31 de agosto de 2008
jugando con palabras mientras se edita foto para un post sin texto
la palabra abre camino y el camino está lleno de palabras
la ventaja de la palabra es que se puede escribir, combinar, conjugar
también con ella se juega
la imaginación dispone de la palabra
la ventaja de la locura es que mezcla la imaginación con la palabra
ríete de la locura bien escrita al ritmo de la sonrisa del que la escribe
la desventaja de las cosas dichas a medias es que generan preguntas
nunca dejes una idea a medias, podría generar otras malas ideas;
las letras suelta se enlazan en palabras
las preguntas no dichas queman
me escribieron "beso, escribe, escribe, beso" todavía los siento y las combino, les doy la vuelta, juego con ellas, recién las cuento y apenas son cuatro
la palabra escrita no arde
lo escrito con dureza mejor leerlo despacio
que no te produzcan enojo, que el enfado atora a riesgo de perder la justa calma
si la palabra busca ser efectista y entristecer sin ser profunda mejor no perder la alegría
la palabra anónima que descalifica o ironiza nace en la cobardía
si recibes palabras necias ojalá te presten un hombro, te brinden confianza o un abrazo que amortigüe el efecto y el daño
para hornear una idea basta con mezclar palabras igual como se combinan ingredientes
la escrita con ternura sirve de alimento
los escritos, decía Eloísa mi abuela, son como el pan, hay que dejarlos reposar en un cajón, sacarlos de vez en cuando, amasarlos nuevamente y esperar hasta que leuden, recién entonces se pueden hornear
jueves, 28 de agosto de 2008
de distinta misma cepa
Cuando escuches tu música, respires tus aromas y sientas esas palabras tan tuyas; cuando vibres con tus códigos y reconozcas como tuyos los gestos de tu gente, recordarás los míos, sentirás mi acento diferente, y tu pensamiento estará conmigo, y yo contigo presente.
Porque somos iguales, de una distinta misma cepa, por más que parezca que por mis venas circulan más taninos, o que tu maduración fue en roble, y no como la mía en filtro de tela.
Si el rubí de tus suspiros trata de alejarse del tornasol que brota de mis ojos, o las huellas de tus dedos pretenden que mis digitales no les tocan; o si intentas olvidar que nos unieron nuestras coincidencias y evitar que tu pensamiento llegue a mí, sin darte cuenta, recuerda que el mío arribó después del tuyo, cuando nos cruzamos en el camino.
Entonces, cuando vayas por tus raíces sabrás que estoy presente y me verás en tu terruño y entre tu gente, y no porque yo lo quiera, no, al contrario. Pero sé que viajo en ti sin saber cómo y aprendo de tus paisajes, viendo a través de tus ojos, igual que tu supiste del mío por mis señas.
Todo esto a cuenta de que yo provengo de la esencia del café y tu del mosto, o lo que es lo mismo, que no te busqué y llegaste o yo llegué y tu me encontraste, seguramente atraídos por eso de ser de la misma distinta cepa que nos lleva a madurar juntos, en el nuestro distinto tinto (*) vino.
_____________________________________________________
(*) en algunos lugares al café negro, a veces preparado con esencia extraída en filtro, se le dice tinto.
Porque somos iguales, de una distinta misma cepa, por más que parezca que por mis venas circulan más taninos, o que tu maduración fue en roble, y no como la mía en filtro de tela.
Si el rubí de tus suspiros trata de alejarse del tornasol que brota de mis ojos, o las huellas de tus dedos pretenden que mis digitales no les tocan; o si intentas olvidar que nos unieron nuestras coincidencias y evitar que tu pensamiento llegue a mí, sin darte cuenta, recuerda que el mío arribó después del tuyo, cuando nos cruzamos en el camino.
Entonces, cuando vayas por tus raíces sabrás que estoy presente y me verás en tu terruño y entre tu gente, y no porque yo lo quiera, no, al contrario. Pero sé que viajo en ti sin saber cómo y aprendo de tus paisajes, viendo a través de tus ojos, igual que tu supiste del mío por mis señas.
Todo esto a cuenta de que yo provengo de la esencia del café y tu del mosto, o lo que es lo mismo, que no te busqué y llegaste o yo llegué y tu me encontraste, seguramente atraídos por eso de ser de la misma distinta cepa que nos lleva a madurar juntos, en el nuestro distinto tinto (*) vino.
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(*) en algunos lugares al café negro, a veces preparado con esencia extraída en filtro, se le dice tinto.
sábado, 23 de agosto de 2008
en silencio
empezar el día en silencio y hacer inventarios de silencios:
El que antecede al sonido, que lo rompe.
El de las plantas cuando en la noche duerme el viento.
El que antecede al sonido, que lo rompe.
El de las plantas cuando en la noche duerme el viento.
El silencio del final cuando poco o nada queda.
Cuando la desolación del desgaste los sienta frente a frente, en cualquier lugar, cada uno en su mundo, sin miradas, sin sentimiento, sin palabras, rodeados de silencios.
Los de la música, que le dan fuerza y tienen forma en el pentagrama.
Los de la alegría, los del encuentro, de los besos, de los abrazos.
En las plazas, en las calles, ausentes en el ruido buscando silencios.
Entre muchedumbres, silencios caidos, pisoteados. Silencios quebrados.
El silencio que precede al trueno.
El del que no quiere oir, ni siquiera, su propio silencio.
Silencio de los que nacieron, llevando consigo el silencio.
De los que emiten palabras, como aventadas por aspas, para llenar espacios por el temor de encontrarse a sí mismos.
El del agua que cae y se funde en el agua mas quieta.
Tu silencio.
Casi no queda espacio para el silencio y ya en la noche al cerrar los ojos el corazón busca el silencio, en silencio.
lunes, 18 de agosto de 2008
y...
me pierdo entre la gente
sigo su paso, no pienso
me dejo llevar, camino
mientras un aire helado
me atraviesa
y te siento y está oscuro
y barrunto que te alejas
y no entiendo
y no... si te entiendo
y sé que buscas ser libre
cuando ya lo eres
y buscas ser ave
cuando a diario vuelas
y no quieres ser amado
gratuitamente
y... libremente lo hago
recorro los recuerdos
la música
pienso en nuestros encuentros
sonrío
encuentro tu mirada
perdida en la mía
y saboreo tus besos, tu entrega
igual a la mía
y así como camino por la calle
y siento ese aire helado
y mis puños se aprietan
y mis ojos se humedecen
y te pienso
y te veo
sé que tu no quieres saber
que también me quieres
sigo su paso, no pienso
me dejo llevar, camino
mientras un aire helado
me atraviesa
y te siento y está oscuro
y barrunto que te alejas
y no entiendo
y no... si te entiendo
y sé que buscas ser libre
cuando ya lo eres
y buscas ser ave
cuando a diario vuelas
y no quieres ser amado
gratuitamente
y... libremente lo hago
recorro los recuerdos
la música
pienso en nuestros encuentros
sonrío
encuentro tu mirada
perdida en la mía
y saboreo tus besos, tu entrega
igual a la mía
y así como camino por la calle
y siento ese aire helado
y mis puños se aprietan
y mis ojos se humedecen
y te pienso
y te veo
sé que tu no quieres saber
que también me quieres
viernes, 15 de agosto de 2008
si los relojes se paran
es como si los relojes se hubieran detenido.
En la mañana una carta que empieza "me ha despertado el temblor", es poesía digo, pero no y por las dudas la pregunta a todos y a nadie:
- ¿hubo temblor? y casi a coro se escucha ¿no lo sentiste? sigo leyendo, recién ahí empieza la poesía.
Al almuerzo, mientras se repite el rito de la mirada al frente lejana, ausente y conscientemente presente en otro lugar, una pregunta insistente ¿de verdad no sentiste el temblor?, ¿y el del sábado? ahora la mirada regresa y se detiene en la expresión incrédula de ella:
- ¿tembló el sábado?
El teléfono suena y al otro lado una voz que pregunta si fue terremoto, con dejo de preocupación. ¿Qué terremoto? le digo y ella menciona el noticiero local, que fue fuerte, que tembló.
- ¿tembló? ¿Será que los relojes se han detenido?
Muchas veces la loca idea que al abrir la puerta o la ventana lo único cierto va a ser el piso flotando en la nada, rodeada de infinito y que todo y todos han desaparecido.
No es para asustarse, sólo está la duda sobre que hacer primero, si sentarse a escribir lo ocurrido y las sensaciones que eso genera o ingeniarse la manera de saltar a ninguna parte para averiguar que pasó.
Es un juego de sábado de invierno o domingo de verano a esa hora en que no se sienten ni ramas, ni hojas ni aleteos, como si hasta el aire se hubiera ido y ya las voces no existieran. Cuando todos están concentrados en sus propias vidas. Y la única certeza posible es que no hubo temblor, no fue terremoto y sin embargo es como si la tierra se hubiera sacudido hasta quedar vacía.
Parece que los relojes se han detenido.
¿Y si los relojes de verdad se paran? ¿volverá a temblar la tierra? ¿quedará todo suspendido en la nada?. ¿Y con la magia, qué? ¿el sol seguirá ocultándose teñido de amarillo intenso en ese instante mágico en que lo miramos emocionados? ¿la ternura va a seguir quedándose suspendida en las miradas húmedas? ¿las risas seguirán vivas explotando al entrar en contacto con el aire?
Por un instante hay silencio, lo rompe un tic tac y ese sonido es la dulce evidencia de que, aunque se paren los relojes y la tierra sacuda la cabeza alocada, la magia permanecerá.
__________________________________________
esta fue una de esas 'ideas en borrador' en el otro blog hace medio año, que quedó colgada sin calzar en ese entorno. Con ligeros cambios la he traspasado por ser más propia de éste.
En la mañana una carta que empieza "me ha despertado el temblor", es poesía digo, pero no y por las dudas la pregunta a todos y a nadie:
- ¿hubo temblor? y casi a coro se escucha ¿no lo sentiste? sigo leyendo, recién ahí empieza la poesía.
Al almuerzo, mientras se repite el rito de la mirada al frente lejana, ausente y conscientemente presente en otro lugar, una pregunta insistente ¿de verdad no sentiste el temblor?, ¿y el del sábado? ahora la mirada regresa y se detiene en la expresión incrédula de ella:
- ¿tembló el sábado?
El teléfono suena y al otro lado una voz que pregunta si fue terremoto, con dejo de preocupación. ¿Qué terremoto? le digo y ella menciona el noticiero local, que fue fuerte, que tembló.
- ¿tembló? ¿Será que los relojes se han detenido?
Muchas veces la loca idea que al abrir la puerta o la ventana lo único cierto va a ser el piso flotando en la nada, rodeada de infinito y que todo y todos han desaparecido.
No es para asustarse, sólo está la duda sobre que hacer primero, si sentarse a escribir lo ocurrido y las sensaciones que eso genera o ingeniarse la manera de saltar a ninguna parte para averiguar que pasó.
Es un juego de sábado de invierno o domingo de verano a esa hora en que no se sienten ni ramas, ni hojas ni aleteos, como si hasta el aire se hubiera ido y ya las voces no existieran. Cuando todos están concentrados en sus propias vidas. Y la única certeza posible es que no hubo temblor, no fue terremoto y sin embargo es como si la tierra se hubiera sacudido hasta quedar vacía.
Parece que los relojes se han detenido.
¿Y si los relojes de verdad se paran? ¿volverá a temblar la tierra? ¿quedará todo suspendido en la nada?. ¿Y con la magia, qué? ¿el sol seguirá ocultándose teñido de amarillo intenso en ese instante mágico en que lo miramos emocionados? ¿la ternura va a seguir quedándose suspendida en las miradas húmedas? ¿las risas seguirán vivas explotando al entrar en contacto con el aire?
Por un instante hay silencio, lo rompe un tic tac y ese sonido es la dulce evidencia de que, aunque se paren los relojes y la tierra sacuda la cabeza alocada, la magia permanecerá.
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esta fue una de esas 'ideas en borrador' en el otro blog hace medio año, que quedó colgada sin calzar en ese entorno. Con ligeros cambios la he traspasado por ser más propia de éste.
martes, 12 de agosto de 2008
luces de domingo
sol de invierno, luces de primavera, abrazo de ramas, cantos de pájaros, serenidad en el aire al compartir la mañana con mis dos soles que con su alegría iluminan el corazón
No sé si es por el contraluz, pero esta foto tiene una secuencia de líneas que le dan un efecto especial y por eso la he subido directamente al blog y no como siempre al ►Flickr (ver) (aunque me parece que aquí pierde nitidez)
-variaciones sobre el mismo tema-
subida directamente; o en ►Flickr
a la misma hora, el mismo parque y sin líneas...con risas y recuerdos de infancia
No sé si es por el contraluz, pero esta foto tiene una secuencia de líneas que le dan un efecto especial y por eso la he subido directamente al blog y no como siempre al ►Flickr (ver) (aunque me parece que aquí pierde nitidez)
-variaciones sobre el mismo tema-
subida directamente; o en ►Flickr
a la misma hora, el mismo parque y sin líneas...con risas y recuerdos de infancia
sábado, 9 de agosto de 2008
sin antifaces tóxicos
ciertos días cuando la ciudad se adorna y el corazón se alegra, el frío del invierno no importa;
el encuentro con la cordillera es un privilegio, la lluvia limpia el aire de partículas tóxicas y el cielo aparece sin velos.
Macizo cordillerano le dicen a esa belleza que en invierno se viste de blanco y deja que la besen los rayos del sol
y que desde su nido de cielo ha sido testigo de la historia que esta ciudad vivió.
jueves, 7 de agosto de 2008
cuando la vida
cuando la vida camina por la calle tiene diferentes rostros, da pasos distintos, lleva edades diversas, se viste de muchas formas, lleva otros ritmos y sin embargo anda por los mismos espacios.
viernes, 1 de agosto de 2008
flor de lágrima
algunas veces, cuando las mariposas pierden el polvo de las alas o los pájaros ya no las despliegan o los amantes ya no se pierden en sus miradas, el cielo llora de madrugada; otras, cuando el sol quiere romper el horizonte y la oscuridad se resiste, entonces llora el suelo lanzando sus lágrimas al cielo.
Ante tanta frescura en el aire y porque a esas horas se vuelven caprichosas, para no quedarse fuera de ese concierto de aguas, es cuando lloran rocío las flores.
Ante tanta frescura en el aire y porque a esas horas se vuelven caprichosas, para no quedarse fuera de ese concierto de aguas, es cuando lloran rocío las flores.
lunes, 28 de julio de 2008
viajera de ocasión
nos cruzamos y ella me hizo un gesto. Acerqué mi mano y decidida se encaramó. Nos miramos sin hablar, yo no encontraba las palabras adecuadas para el saludo, pero ella se adelantó.
- Llévame contigo, me dijo.
- Llévame contigo, me dijo.
- En el sur nunca he visto jaibas de tu tipo y las que hay, tienen afinidad con la cocina, es decir, generalmente terminan con una buena sazón. Es verdad, eres diferente, no te parecerás a ellas cuando grande, pero por las dudas, no es conveniente.
- Quiero conocer el mundo, insistió.
- La arena no es fina y blanca como ésta, las aguas son heladas, por eso del tal Humboldt, tu ya sabes, la corriente...además ¿dónde se ha visto una jaiba en avión?
Y tuve que explicarle sobre los aviones y las nubes, sobre la larga cordillera que cruza el continente de norte a sur y decirle lo que es la geografía. Incluso asegurarle que se molestaría con el acento, la entonación. No, pero ella insistía mirándome con ojitos de súplica, con su mejor expresión intransigente de jaibita adolecente.
Caminamos por la playa y ambas esgrimimos todo tipo de argumentos; a ella no le ponía contenta eso de correr todo el día por la arena buscando su agujero después que las olas la arrastraban y menos cuando los niños querían en un balde encerrarla.
Algunas veces tuvo inconvenientes con los cangrejos ermitaños cuando en la huida se encaramaba a sus casas. Es que soñaba con ser uno de ellos y crecer mudándose de caracol en caracol. Y por último, tenía miedo de los pájaros que se lanzaban en picada cuando llegaba la canoa del pescador.
Cuando se dio cuenta que me alejaba de la playa para volver a casa su expresión cambió y rápidamente mi pidió que le bajara. La arena seca quemaba pero no le importó, la cercanía de la geografía urbana, dijo y entonces tras una mirada rápida y un beso al vuelo, la pequeña jaiba saltó...se confundió con el color de la arena, ni una sola huella de ella quedó.
martes, 22 de julio de 2008
el puente
le instalaron un puente entre dos dientes, uno de esos que se asoman a la ventana de la sonrisa y que juegan con palabras y versos.
Se rumorea que por los bordes del puente se los ve rondar inquietos, también que cuando a ella no le llegan o los ignora se producen los suicidios de besos.
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Foto original, originally uploaded by dibufoto.
sábado, 19 de julio de 2008
sueños al amanecer
quiso encerrar al sol en una caja, maravillada por la luz que iluminaba el cielo, pero a medida que se acercaba el astro se alejaba. Quería tener en ella también las delicadas siluetas que lo acompañaban, guardar las nubes y el brillo de las aguas.
Pensó que si lo guardaba todas sus mañanas serían como esa, llenas de alegría y de belleza. Se imaginó que al guardar todo el entorno en las noches iba a dormir acompañada por el sonido del mar y que si se sentía sola podría ver las olas reventar.
originally uploaded by dibufoto.
Creía que al guardar el mar no iba a necesitar espejo y todas las mañanas se peinaría en su reflejo. Imaginó que sus hijos tendrían siempre ese sol y ese mar para crecer libres y contentos. Se vio a si misma ya anciana contemplando la caja y se entusiasmó porque veía que nunca perdería ni la iusión ni la alegría.
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Cuando despertó del ensueño, el entorno ya no estaba arrebolado, el mar mojaba la arena y una suave brisa traía aromas salinos, sonidos vivos. Las siluetas delicadas se habían convertido en un puerto y en la playa estaba llena de voces y de contento.
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Se echó a reír de su propio ingenio y de como la vida se ve tan simple cuando el sol se conjuga con el cielo, cuando el mar y las nubes se confabulan y nos dejamos llevar por los sueños.
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