si los relojes se paran

es como si los relojes se hubieran detenido.

En la mañana una carta que empieza "me ha despertado el temblor", es poesía digo, pero no y por las dudas la pregunta a todos y a nadie:

- ¿hubo temblor? y casi a coro se escucha ¿no lo sentiste? sigo leyendo, recién ahí empieza la poesía.

Al almuerzo, mientras se repite el rito de la mirada al frente lejana, ausente y conscientemente presente en otro lugar, una pregunta insistente ¿de verdad no sentiste el temblor?, ¿y el del sábado? ahora la mirada regresa y se detiene en la expresión incrédula de ella:

- ¿tembló el sábado?

El teléfono suena y al otro lado una voz que pregunta si fue terremoto, con dejo de preocupación. ¿Qué terremoto? le digo y ella menciona el noticiero local, que fue fuerte, que tembló.

- ¿tembló? ¿Será que los relojes se han detenido?

Muchas veces la loca idea que al abrir la puerta o la ventana lo único cierto va a ser el piso flotando en la nada, rodeada de infinito y que todo y todos han desaparecido.

en hoja, originally uploaded by dibufoto.

No es para asustarse, sólo está la duda sobre que hacer primero, si sentarse a escribir lo ocurrido y las sensaciones que eso genera o ingeniarse la manera de saltar a ninguna parte para averiguar que pasó.

Es un juego de sábado de invierno o domingo de verano a esa hora en que no se sienten ni ramas, ni hojas ni aleteos, como si hasta el aire se hubiera ido y ya las voces no existieran. Cuando todos están concentrados en sus propias vidas. Y la única certeza posible es que no hubo temblor, no fue terremoto y sin embargo es como si la tierra se hubiera sacudido hasta quedar vacía.

Parece que los relojes se han detenido.

¿Y si los relojes de verdad se paran? ¿volverá a temblar la tierra? ¿quedará todo suspendido en la nada?. ¿Y con la magia, qué? ¿el sol seguirá ocultándose teñido de amarillo intenso en ese instante mágico en que lo miramos emocionados? ¿la ternura va a seguir quedándose suspendida en las miradas húmedas? ¿las risas seguirán vivas explotando al entrar en contacto con el aire?

Por un instante hay silencio, lo rompe un tic tac y ese sonido es la dulce evidencia de que, aunque se paren los relojes y la tierra sacuda la cabeza alocada, la magia permanecerá.

caracol minimo, originally uploaded by dibufoto.

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esta fue una de esas 'ideas en borrador' en el otro blog hace medio año, que quedó colgada sin calzar en ese entorno. Con ligeros cambios la he traspasado por ser más propia de éste.

luces de domingo

sol de invierno, luces de primavera, abrazo de ramas, cantos de pájaros, serenidad en el aire al compartir la mañana con mis dos soles que con su alegría iluminan el corazón



No sé si es por el contraluz, pero esta foto tiene una secuencia de líneas que le dan un efecto especial y por eso la he subido directamente al blog y no como siempre al ►Flickr (ver) (aunque me parece que aquí pierde nitidez)


-variaciones sobre el mismo tema-



subida directamente; o en ►Flickr

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a la misma hora, el mismo parque y sin líneas...con risas y recuerdos de infancia

sin antifaces tóxicos

ciertos días cuando la ciudad se adorna y el corazón se alegra, el frío del invierno no importa;

montañas de domingo, originally uploaded by dibufoto.

el encuentro con la cordillera es un privilegio, la lluvia limpia el aire de partículas tóxicas y el cielo aparece sin velos.

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Macizo cordillerano le dicen a esa belleza que en invierno se viste de blanco y deja que la besen los rayos del sol

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y que desde su nido de cielo ha sido testigo de la historia que esta ciudad vivió.

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cuando la vida

cuando la vida camina por la calle tiene diferentes rostros, da pasos distintos, lleva edades diversas, se viste de muchas formas, lleva otros ritmos y sin embargo anda por los mismos espacios.

por la calle, originally uploaded by dibufoto.

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en domingo, originally uploaded by dibufoto.

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flor de lágrima

algunas veces, cuando las mariposas pierden el polvo de las alas o los pájaros ya no las despliegan o los amantes ya no se pierden en sus miradas, el cielo llora de madrugada; otras, cuando el sol quiere romper el horizonte y la oscuridad se resiste, entonces llora el suelo lanzando sus lágrimas al cielo.

Ante tanta frescura en el aire y porque a esas horas se vuelven caprichosas, para no quedarse fuera de ese concierto de aguas, es cuando lloran rocío las flores.

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viajera de ocasión

nos cruzamos y ella me hizo un gesto. Acerqué mi mano y decidida se encaramó. Nos miramos sin hablar, yo no encontraba las palabras adecuadas para el saludo, pero ella se adelantó.

- Llévame contigo, me dijo.

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- En el sur nunca he visto jaibas de tu tipo y las que hay, tienen afinidad con la cocina, es decir, generalmente terminan con una buena sazón. Es verdad, eres diferente, no te parecerás a ellas cuando grande, pero por las dudas, no es conveniente.

- Quiero conocer el mundo, insistió.

- La arena no es fina y blanca como ésta, las aguas son heladas, por eso del tal Humboldt, tu ya sabes, la corriente...además ¿dónde se ha visto una jaiba en avión?

Y tuve que explicarle sobre los aviones y las nubes, sobre la larga cordillera que cruza el continente de norte a sur y decirle lo que es la geografía. Incluso asegurarle que se molestaría con el acento, la entonación. No, pero ella insistía mirándome con ojitos de súplica, con su mejor expresión intransigente de jaibita adolecente.

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Caminamos por la playa y ambas esgrimimos todo tipo de argumentos; a ella no le ponía contenta eso de correr todo el día por la arena buscando su agujero después que las olas la arrastraban y menos cuando los niños querían en un balde encerrarla.

Algunas veces tuvo inconvenientes con los cangrejos ermitaños cuando en la huida se encaramaba a sus casas. Es que soñaba con ser uno de ellos y crecer mudándose de caracol en caracol. Y por último, tenía miedo de los pájaros que se lanzaban en picada cuando llegaba la canoa del pescador.

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Cuando se dio cuenta que me alejaba de la playa para volver a casa su expresión cambió y rápidamente mi pidió que le bajara. La arena seca quemaba pero no le importó, la cercanía de la geografía urbana, dijo y entonces tras una mirada rápida y un beso al vuelo, la pequeña jaiba saltó...se confundió con el color de la arena, ni una sola huella de ella quedó.

el puente

el puente, originally uploaded by dibufoto.

le instalaron un puente entre dos dientes, uno de esos que se asoman a la ventana de la sonrisa y que juegan con palabras y versos.

Se rumorea que por los bordes del puente se los ve rondar inquietos, también que cuando a ella no le llegan o los ignora se producen los suicidios de besos.

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Foto original, originally uploaded by dibufoto.

sueños al amanecer

quiso encerrar al sol en una caja, maravillada por la luz que iluminaba el cielo, pero a medida que se acercaba el astro se alejaba. Quería tener en ella también las delicadas siluetas que lo acompañaban, guardar las nubes y el brillo de las aguas.

Manta, originally uploaded by dibufoto.

Pensó que si lo guardaba todas sus mañanas serían como esa, llenas de alegría y de belleza. Se imaginó que al guardar todo el entorno en las noches iba a dormir acompañada por el sonido del mar y que si se sentía sola podría ver las olas reventar.

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Creía que al guardar el mar no iba a necesitar espejo y todas las mañanas se peinaría en su reflejo. Imaginó que sus hijos tendrían siempre ese sol y ese mar para crecer libres y contentos. Se vio a si misma ya anciana contemplando la caja y se entusiasmó porque veía que nunca perdería ni la iusión ni la alegría.

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Cuando despertó del ensueño, el entorno ya no estaba arrebolado, el mar mojaba la arena y una suave brisa traía aromas salinos, sonidos vivos. Las siluetas delicadas se habían convertido en un puerto y en la playa estaba llena de voces y de contento.

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Se echó a reír de su propio ingenio y de como la vida se ve tan simple cuando el sol se conjuga con el cielo, cuando el mar y las nubes se confabulan y nos dejamos llevar por los sueños.

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Entonces, bajó a la playa, caminó descalza en la arena, saludó con varios, habló con otros, se bañó en el mar.

Ese día recordó el sabor de la felicidad...

en Manta, originally uploaded by dibufoto.

la niña de guatemala

lirio (iris germanica), originally uploaded by dibufoto.

Cuando José Martí vivió en Guatemala por más de un año (►la historia), fue maestro en una escuela de niñas entre otras actividades que realizó.

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Allí conoció a María García Granados. Después de algunos meses viajó a México para casarse y regresó con su mujer a Guatemala.

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En mayo de 1878 la muchacha murió y en julio Martí y su mujer dejaron Guatemala.

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En 1891 publica en los "Versos Sencillos" este poema que hoy suena como canción.

ojos glaucos

- ¿Cómo estás?

Me pregunta con suave y pausada voz al otro lado del teléfono.

- Bien estoy

Y para despejar las dudas

- ¿Sí estás bien?

- Sí, estoy bien

Es que se aprende a seguir; que las cosas siempre se pueden resolver y las que no, ya se verá. Nada es tan grave si todavía se puede reir, llorar, emocionarse y sentir.

- Si, estoy bien. No te preocupes, aprendí a estar bien.

- ¿Vale la pena tanto trabajo por muy poca paga?

Eso me contaste uno de esos días en que salimos juntas, mientras regresábamos una mañana; te lo dijo él que era tan calmado y sereno, él que repartió alegría hasta los noventa y nueve años. Si, valió la pena porque te gustan las plantas y los cultivos.

Te recuerdo en cuclillas sacando cebollas de la tierra, escogiendo espinacas, recogiendo aguacates; claro que no te ayudaba, si me distraía seguramente con la forma de los tallos, de las hojas, con el viento...y tu tan paciente.

No, ya no te gustan los taxos y no porque tengan ese aroma único o porque sean agridulces o porque en otros lados les dicen curuba; tampoco porque sea una passifloraceae. No, es que de tanta cosecha, tanto seleccionarlos, repartirlos e inventar que hacer con su jugo ya no los quieres más, aunque todavía hay en el jardín una mata que crece y de la que cuelgan las flores rosadas de pistilo largo y los frutos alargados vestidos de amarillo pálido aterciopelado.

- ¿Que la mata la cuida él?

- Si, ya lo sé.

piano a través de la pecera, originally uploaded by dibufoto.

Como sé lo bien que se siente cuando vuelve la magia de sentarse en la tercera grada frente al piano y tu en él tocando a Chopin:

- taraa ta ta ta taa tiraa ta ta ta taa tarai ra ra ra ta ta



- Si, estoy bien. No te preocupes. ¿Cómo no voy a estarlo?

Imposible, si pienso en tí y escucho tu voz desde lejos y veo tus ojos, tus lindos ojos y entonces sonrío.

-Tus ojos son "glaucos"

- ¿Recuerdas que te lo dije muy segura?

- ¿Que de dónde sacaba esas tonterías?

La culpa fue de ese poema, el de "las glaucas ondas del abismo": "Hay tardes en las que uno desearía embarcarse y partir sin rumbo cierto y silenciosamente de algún puerto irse alejando mientras muere el día emprender una larga travesía y perderse despúes en un desierto y misterioso mar no descubierto por ningún navegante todavía".

- No, no recuerdo la puntuación. Sí que es "Emoción Vesperal" de Ernesto Noboa y Caamaño. Sí, que sólo entendí que la olas glaucas eran del mismo color de tus ojos.

Y está tu fortaleza; tu siempre serena y tranquila aun en las urgencias. Y también cuando preparabas sabores con recetas, precisas, perfectas...el ajillo, la trucha, el mousse de piña, los dulces de higos y de guayaba. El punto "cuando se ve el fondo de la olla" o el almibar de bolita flotando en el agua, la masa de pan para finados, la colada morada y la inmensa olla de fanesca (sin tomate, porque no se le pone tomate, eso dices)... o los helados de mora y obvio, de taxo.

- Si, estoy bien. No tienes que preocuparte. Me enseñaste a estar bien.

Ahora el tiempo es para que te preocupes más de ti misma, te cuides y te mimes. Para que disfrutes más de las lecturas, de los libros. Hace poco el, también por teléfono me decía

- Está leyendo, sólo lee...

Así ha sido siempre, tu descanso es sumida en la lectura, siempre con libros. Y tantas historias nos contaste de chicos. Cuántos autores leí porque tu los leíste.

- Es tiempo de leer más. Es tiempo de cuidarte. Prométeme que lo harás

No necesitas cansarte, no hace falta correr tanto ni imponerse tantas tareas. Es tiempo de juntos disfrutar más cada instante; que disfrutes sus mimos, sus cuidados como el disfruta de los tuyos. Si, es que son tan afortunados ambos, se tienen el uno al otro, siempre se han tenido.

-Si, estoy bien... si te sé bien.

ver la lluvia caer

un par de días antes del regreso compartimos el día; la ilusión de estar juntos, de conversar de cosas simples y otras no tanto, de ver como preparas un encebollado de atún y un arroz con calamares.

Nos sentamos a la mesa, me cuentas tus planes, te miro sereno y tranquilo como has sido siempre, y me produces más ternura que otras veces; me emociona saber como crees en la existencia, en el seguir haciendo el camino, en la vida en pareja a tus ochenta y un años.

Me encanta como se disfruta la tranquilidad y el silencio, el olor a tierra, el rumor de las ramas de esos nuestros árboles erguidos de tantos años.

originally uploaded by dibufoto.

Cosechamos limones, los tuyos sesenta y a mi me toca completar los trescientos noventa mientras tu recoges la acelga; ciento quince higos pongo en el canasto, los dos últimos al momento en que empieza el aguacero y corro para proponerte tomar, mientras llueve, algo caliente.

lluvia en Puembo, originally uploaded by dibufoto.

Y nos sentamos en el banco con el jarro de agua de cedrón en la mano y vemos llover tras los vidrios y te pregunto por los pájaros ¿te acuerdas del jilguero y del gorrión?. Es que ya no sabes de ellos porque ni tu ni ella vienen tanto como antes y tampoco la pila está con agua, los pájaros ya no tienen donde bañarse.

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Recorro la casa de siempre con los ojos que tratan de evitar las lágrimas; una vez más quiero retener cada detalle, cada espacio, todos los árboles y las plantas; me quedo con el trino de algún pájaro sobre el nogal, con el aire ligeramente tibio y el color del cielo de la tarde que ya casi se va.

Le recogemos a ella, a mi madre, que nos espera. Me emociona verla contenta de su tarde de campo y de tu llegada, para ya juntos emprender la vuelta a Quito, igual como cada día desde hace cincuenta años emprenden la vida y vamos por la subida de Guápulo ... al llegar a casa sacamos los limones, los higos, la acelga y me traigo a estas lejanas tierras esa alegría tan básica, tan intensa y vital, tan tuya y de ella, como el olor de la lluvia en la tierra.

amiga querida

violeta en noche de lluvia, originally uploaded by dibufoto.

en el invierno eras feliz con un ramito de violetas.

En Santiago el invierno debe estar más triste porque te has ido y las violetas más intensas para despedirte.

Esta es una de las violetas de mi madre, de quien me dijiste muchas veces que te impresionó su dulzura.

En Quito hoy llueve como en invierno y por eso te regalo esta, una violeta de la ciudad que tanto quisiste, de esta tierra que te acogió en el exilio, en la que creció tu hija y nacieron dos de tus nietos. A la que diste tanto formando pintores, creando y trabajando también por los pobres. De esta ciudad que hiciste también tuya.

Aunque hoy no te habrán faltado ni te faltarán mañana los ramitos de violetas, mi querida amiga, mi maestra de dibujo, pero más que de dibujo de la vida, de consecuencia en las luchas, maestra de alegría, la que fuiste como otra madre, la que admiraba los dibujos de mi padre como el admira los tuyos.

No estaré para despedirte, pero me consuela el saber que mis hijas estuvieron porque te querían desde que nacieron.

No estuve hoy cuando tantos corazones se deben haber unido para no dejarte sola, para devolverte el cariño, la mano como tu la diste a tantos: los trabajadores, los exiliados que vinieron a estas mismas tierras, los perseguidos que estuvieron en tu pensamiento solidario, los pobladores que aprendieron creando a ser más libres, los mendigos de la calle, tus mendigos, esos que buscabas para hablarles, para que no tuvieran hambre, los que dibujabas para denunciar la injusticia.

Hoy deben ser muchos los que te acompañan en Santiago en tu despedida, tu hermana, tus hijos, tus nietos, los artistas, los pintores, los vecinos, los jóvenes, los niños, los de tu partido, los amigos de tantas luchas, los amigos de la vida, tus viejos y tus jóvenes amigos.

No estaré mañana para tu última despedida, por eso esta violeta, sencilla y bella como era tu vida, mi querida amiga Carmen Silva.

siempre primavera

no importa la época del año, tampoco la altura, ni la lluvia, la mitad del mundo es eterna primavera y brotan los manzanos

brote de manzano, originally uploaded by dibufoto.

flor de manzano, originally uploaded by dibufoto.

y florecen las orquídeas

orquídeas blancas, originally uploaded by dibufoto.

orquídea fuccia con botones, originally uploaded by dibufoto.

orquídea fuccia, originally uploaded by dibufoto.

orquidea blanca con amarillo, originally uploaded by dibufoto.

y crece la flor de taxo (Passiflora mollisima L.), esa de pestilo largo

flor de taxo, originally uploaded by dibufoto.

junto a la flor de sambo (Cucurbita ficifolia)

flor de sambo, originally uploaded by dibufoto.

mientras las rosas enanas se imponen a cualquier otra planta

rosa enana, originally uploaded by dibufoto.

con el mismo desparpajo de la tupirosa, es decir la perenne y típica lantana (Lantana camara) originaria del Brasil y que por todo el mundo anda.

tupirosa, originally uploaded by dibufoto.