amarillo

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en el verano las cosas parecen tener un color amarillo; seguramente es el sol el que le otorga a todo esa tonalidad amarillenta, pero no la de película vieja en la que los rojos tiran a rosa y los azules parecen haber sido víctimas de un chaparrón, sino la del cálido abrazo que el astro brilante le brinda al corazón y así como los movimientos corporales son más lentos, así también el pensamiento se vuelve pausado y hasta sereno, diría.

El frío ese que atraviesa el corazón cuando la desilusión se hace compañera, por ejemplo, con la llegada de las vacaciones de los otros que vacían la ciudad ahora calurosa, adormecida y también más cercana y en un contexto de ideas lentas, el aire helado se transforma en un cálido remanso para el alma.

Ese tono amarillo del verano permite sentir con mayor precisión como poco a poco se recupera el sentido y el control interior y otorga la posibilidad de ver lo que se vivió en perspectiva, con tranquilidad y con una fuerza visceral que al potenciarse permite recuperarse interiormente.

En el verano, así como las flores nuevas, algo parecido a la alegría parecen brotar de color amarillo y eso...parece que es bueno

hay días

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hay días en que, como el de hoy, se instala el silencio.

No oigo las voces de los otros aunque muevan la boca o gesticulen; sigo mi camino sin saber de los ruidos callejeros por más que la ciudad luce saturada.

Hoy nada me llega, excepto el olor de alguna planta y a lo lejos la voz de una mujer que me traspasa; es el único sonido con sentido y con-sentido.

Porque hay días en que, como el de hoy, me basta el silencio.

subida al mar

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casita

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desde su pequeña casita rodeada de botones rojos y bajo ese espinoso techo de barrotes mira el cielo. Recuerda cuando reconoció la risa que creía olvidada, el encuentro con la alegría y la ilusión perdida.

Su mundo no es muy grande y cuando sale debe sortear las púas del camino, las mismas que protegen su morada. Su mundo no dista más de un palmo del suelo y jamás, desde que llegó a él, lo ha pisado; es que no le hace falta, allí está todo y cuando el tiempo pasa y su casa se marchita y seca trepa un poco y a veces baja pero siempre encuentra un nuevo techo tejido para el abrigo. Y le gustan los botones rojos porque cuidan y adornan su entorno.

No; el pequeño cronopio casi nunca sale, nadie sabe cómo es pero se sabe que vive en ese minúsculo espacio redondo de techo espinoso desde donde recuerda un tiempo en el que reía...

mínima

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apariencia frágil, delicado tono; parece que se diluye, se esfuma, difícil precisar sus contornos y sin embargo se presenta íntegra, firme, enérgica

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aletea. Aletea y no se aleja; permanece...

ciudad que a veces

ciudad del no espacio compartido; ciudad que no sabe de la ocupación de plazas rodeadas de bancas de fierro vacías, perfectos jardines con flores también perfectas, inquilinos que circulan por la periferia de ellas sin hacerlas propias

ciudad, jaula, ciudad que atrapa, aprisiona, consume, mata...ciudad que a veces

ciudad perdida entre nubes casi invisibles de partículas tóxicas que consumen la energía de sus pobladores; ciudad ausente tus moradores no se descubren en las miradas de los otros; ciudad ajena, lejana

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ciudad, jaula, ciudad que atrapa, aprisiona, consume, mata...ciudad que a veces

ciudad gris surcada por jardines, jardines urbanos rodeados de cemento, cemento que da sombra a la gente que camina indiferente, que no sabe que respira, que piensa que aun vive porque su tarjeta se desliza correctamente en la ranura de la planta que da plata

ciudad, jaula, ciudad que atrapa, aprisiona, consume, mata...ciudad que a veces

ciudad a la que tratan de darle vida con festejos anuales para que sus habitantes se alegren en sus calles, con la la ilusión de que la catarsis fue una constante

ciudad jaula, ábrete
ciudad que atrapa, sueltalos
ciudad que aprisiona, libéralos
ciudad que consume al vecino que muere cada día de estar solo
ciudad que mata en vida

¿cuándo serás, ciudad, poseida, habitada, más querida?

mariposa de estrellas

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una silenciosa mariposa, de esas que creen que apenas se notan, se pasó trecientos sesenta y cinco días soñando con brillar...es decir, estaba convencida que iba a despertar una mañana transformada en princesa con sus transparentes alas convertidas en un bello traje de seda, sus grandes ojos interrogantes iban a deslumbrar por su mirar brillante y ella entera iba a parecer un lucero por los destellos del polvillo de sus alas repartido en su cuerpo.

Había escuchado, parece, que las mariposas al cabo de un año se convertían en estrellas. Se ilusionaba con algo diferente a su recorrer jardines y flores permanentemente y por ello con paciencia aleteó entre azucenas, rosas, claveles y crisantemos embríagándose cada mañana de perfumes y colores.

Esa noche, la última, con varias de su especie aleteó por todo el valle. En algunos lugares se veían personajes de cartón o madera, con rostros iguales a los humanos simulando divertidas escenas y junto a ellos habían otros con máscaras o antifaces que bailaban y reían a la espera de la media noche para quemar los muñecos que simulaban el año viejo y que esperaban con el fuego quemar todo lo malo para iniciar uno nuevo cargado de esperanza. En otras comarcas la gente bebía y cantaba; también había lugares llenos de personas tristes con aire de espera de algo lejano y desconocido como lo que la pequeña mariposa soñaba. A medida que oscurecía y se encendían luces ella se quedaba sola porque sus compañeras se obnubilaban con los focos y se quemaban. No le importó, cruzó sola todo el valle.

Llegó a un pueblo en el que desde el suelo saltaban luces como si alguien quisiera desafiar al cielo bombardeándolo de estrellas mientras sus habitantes y los de los pueblos cercanos se abrazaban y gritaban con euforia porque llegaba el nuevo año. En su cabecita todo esto era como una locura y sintió miedo al darse cuenta que ella no quería ser lo que en su vida de un año había soñado, no quería ser estrella que salta desde el cielo, no quería un vestido de seda y aleteó asustada lo más lejos que pudo, sola, porque las otras mariposas cumplían su ciclo y se esfumaban.

En su huída se vio rodeada de grandes astros que desprendían calor y luz y quienes las llevaban eran niños que cantaban con voces suaves. Se sintió feliz por más que fueran los últimos momentos de su vida mariposil. Era tanto su contento que aleteó con fuerza, se acercó sin medir consecuencias a las estrellas de los niños para alcanzar esa luz interna y sus ojos brillaron como nunca, se sintió princesa cuando se encendió entera. La pequeña mariposa se convirtió finalmente en polvo de estrellas...

ESTA ENTRADA FUE PROGRAMADA PARA QUE SE PUBLIQUE AUTOMÁTICAMENTE AL INICIO MISMO DEL 2009 EN CHILE - ¡FELIZ AÑO NUEVO! - Y FUE PREPARADA POR LO MENOS 15 HORAS ANTES. SI LA ESTA LEYENDO ES QUE FUNCIONO LA TECNOLOGIA (es mi primera vez y seguro llegaré a casa al menos 6 horas después de publicada)

suele pasar que...

en sus marcas..., originally uploaded by dibufoto.

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entre tres se coordinan para dar un paso...unos lo dan simplemente, mientras que otros lo aprenden.

juntos

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segimos el mismo camino no por pacto, por impulso.

Entre nosotros no hay declaraciones ni juramentos.

Si te caes te apoyo, si me tropiezo no siempre me sostienes.

Pero, eso sí estamos claros ambos, que entre mi izquierda y tu derecha siempre prima un firme compromiso.

deseo

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si de soñar con un viaje se tratara:
sólo llegar lo más lejos posible,
más allá del horizonte,
donde no se ve ni se siente,
donde nada es tangible ,
y la luz de tan potente que es, no existe.

donde de la mentira no se sepa ni el nombre,
donde las miradas sean sinceras,
y la palabra porque nace del alma sea cierta,
y las caricias no sean facturas convenientes
que se reparten a destajo y en serie,
sino sólo la respuesta de bienvenida a la entrega

donde ni el pensamiento,
ni el recuerdo, ni la memoria lleguen;
donde no se conozcan los exilios del alma,
ni las extradiciones del sentimiento;
donde nadie borre a nadie ni exista,
por amar, la expulsión como castigo.

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si de pedir un deseo se tratara,
sentir el alma llena de libertad marina,
recuperar la candidez primaria
perdida por el acecho de las dudas,
y los temores por palabras de seres ocultos,
para sonreir en paz y sentir que es posible la esperanza.

Si de pedir un deseo se tratara, lo pediría...

lilia o la profundidad del sueño

lilia o la profundidad del sueño, originally uploaded by dibufoto.

¿en qué bellos parajes estarán tus pensamientos?

¿serán mariposas de colores las que revolotean más allá de tus ojos?

¿resonarán trinos disfrazados de estrellas en el eco de tus sueños?

¿sueñan los sueños?

amor de cementerio

pareja de cementerio, originally uploaded by dibufoto.

de hablar suave, miradas de niños, caminar risueño y tomados de la mano.

Simplemente estaban, caminaban entre las tumbas y se fotografiaban.

pasos de hoy

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mis pasos ya no son tan firmes como ayer, hoy siento los pies cansados.

Miro al frente y a lo lejos sin pensar en mañanas.

Aunque el andar no sea el mismo cuando me veo en el reflejo de la vida, percibo las intensas líneas que me cruzan el rostro, siento la piel distinta y hago inventarios de mil días y entonces sé que lo que vale es el hoy. Es por eso que vivo el día.

Veo al frente, a lo lejos. Tan solo eso y sigo...

sobre pétalos

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en el pensamiento, hoy,
sólo caben esbozos de flores
sin definir sus aromas
sin precisar sus colores

el pensamiento se dibuja en pétalos
que se suceden uno a otro,
no de rosa,
tampoco de flor que se deshoja

el pensamiento quiere
motivos para ser jardín
no importa si de invierno seco
con la ilusión de cubrirse de hojas

mi pensamiento con cautela
camina sobre pétalos
de alguna flor verde o roja...
es que necesita volver a sentir

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sombra

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hace días ya que piso mi propia sombra...hace días

hace días que es mi sombra la que camina

¿será para no dejar más huella?

¿será que de tan profunda la huella sólo me quedó la sombra?

los que tratan de ser buenos...y aquellos

están aquellos que predican en la vida buenos ejemplos,
¿cuánto de ese ejemplo siguen en su vida?

los que seducen sin medida,
¿cuánta seducción usan para llegar a sí mismos?

aquellos que buscan el amor,
y van de corazón en corazón, sin pausa,
¿sabrán cuando el amor los encuentra?

los que dicen cómo se dirige, cómo se convive,
¿cuán capaces son de dirigir su propia convivencia?

aquellos que muestran el camino al éxito,
¿saben que el éxito es sólo hacer bien el camino, cada día?

están aquellos que adornan la palabras, pero ocultan la mirada,

que viven vidas ocultas, adornadas de mentiras,
¿soñarán con vivir la vida, de a de veras?

aquellos que dicen haber tenido siempre ángeles,
¿cuántos de esos ángeles habitan en sus almas?

aquellos que se dejan manipular y a su vez manipulan,
¿recordarán que alguna vez fueron inocentes?

y están todos los que no son aquellos,

los que sólo viven,
se entregan,
no predican,
no se vanagloria de la abundancia de ángeles,
no coleccionan corazones,
no aplican fórmulas,
sufren cuando hay que sufrir,
se ilusionan con ilusiones,
ríen con cosas simples,
lloran para limpiar el dolor,
aman sin cuestionarse,
no sueñan con la escasez, para aprender a sentir
viven vidas cotidianas,
vidas sencillas,
intentan ser sensatos,
los que saben encontrar momentos felices,
los que sólo tratan de ser buenos...

y que algunas veces, inocentes, se cruzan con aquellos.

primavera de cualquier domingo

cuando el mar conversa con la gente sin importar el frío por más que es primavera.

Domingo de gente común y corriente, de aire salino, de mañana tranquila, de dejarse llevar por la brisa.

Pacífico encuentro de océano, de tomar café con las olas, de descanso en el camino, de buscar el marco perfecto.

Como cualquier primavera de domingo.

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pétalos de luna

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el último recuerdo que tiene Luna es del día que, por correr cuesta abajo, perdió los zapatos.

Los dejó en la puerta de una casa cualquiera y como ellos estaban atados a ella por la costumbre y para que no la encuentren, ni Luna a ellos, subió por las callecitas de su ciudad de cerros.

No buscaba nada, sólo quería alejarse de ese tropel de recuerdos que le perseguían noche y día, sólo quería bañarse descalza en la lluvia no presagiada de primavera y de ese modo olvidar sus propios ancestrales miedos.

En la escalada tropezó en una piedra que al caer le obligó a mirar hacia arriba. Sus ojos brillaron de lágrimas al encontrarme frente a frente con una enorme bola blanca y luminosa en el cielo.

No era nuevo el encuentro, desde siempre se brindaron sonrisas y ella, la bola luminosa, fue su cómplice en otros lugares y tiempos cuando sin siquiera pedirle le regalaba hilos de plata bañados de besos al más grande amor de Luna.

Luna la miró desde el alma y se elevó hacia ella.

Su pensamiento en ese momento lo abandonó todo. Fue tan intenso el impuslo que se elevó sin control, cruzó sobre el firmamento con tal fueza que se estrelló en la esfera.

Esta mañana cuando salió el sol, no sólo que estaba descalza, sino que su corazón y su ser entero se habían desparramado sobre el suelo y de ambas, es decir de Luna y de la esfera luminosa sólo quedaban despojos convertidos en pétalos, pétalos deshojados de luna llena.

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de serrat al tango (pasé del duermevela al desvelo)

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de escuchar a Serrat en el duermevela pasé a oir, en el desvelo, otro tipo de canciones. Algunas que no esperaba por ser demasiado terrenas y otras que, como si vinieran de los cielos, golpeaban en voces ajenas internas, disfrazadas de falsas seducciones, veladas por angelicales fantasmas y que dicen de engaños y desaires; que lanzan al aire frases de "no hago otra cosa que pensar en ti" en silencio, en lo oculto y a lo lejos mientras, a todos los vientos, gritan para que no se sepa del doble acento. "Hola soledad, no me extraña tu presencia", mientras las cosas se complican, para las aves que surcan los cielos, sin quererlo. Cantos, que a la voz del cantautor dicen "tome papel y lápiz y esparcí", palabras sin disculpas ni réplicas, provenientes a destajo de donjuanes perdidos en su propio canto.

De querer escuchar a Serrat, pasé del duermevela al desvelo, para encontrarme con otros cantos lejanos, incomprensibles, ajenos a mi historia, extraños y a la vez terrenos que me llevan a recrear, lo que fue en un tango, que se me repite, con el presentimiento de lo que será, el argumento a la hora de la verdad y que en lo más hondo dice:

"¡Vete!, (1) 
¿No comprendes que te estoy salvando?
¿No comprendes que te estoy amando?
¡No me sigas, ni me llames, ni me beses
ni me llores, ni me quieras más!

Fuimos abrazados a la angustia de un presagio
por la noche de un camino sin salidas,
pálidos despojos de un naufragio
sacudidos por las olas del amor y de la vida.
Fuimos empujados en un viento desolado...
sombras de una sombra que tornaba del pasado.
Fuimos la esperanza que no llega, que no alcanza,
que no puede vislumbrar su tarde mansa.
Fuimos el viajero que no implora, que no reza,
que no llora, que se echó a morir."

De Serrat pasé al duermevela, del duermevela me fui al desvelo y canté un canto, a dos voces, en dos lugares, dos momentos, porque se me hace necesario, porque hoy me resuena, en estéreo, para limpiar el corazón de todos los malos presagios. Y es por eso, antes de que salga el sol, que Serrat se queda como palabras que suenan a regalo, mientras escucho tango.

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(1)  Fuimos. Homero Manzi y José Dames

no se la espera

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se anda por la vida como si no anduviera cerca; se cree que cuando pasa es cosa de los años; se piensa que no tiene apuro y de pronto, sin más aviso se aparece lenta, penetrante, dura, certera...fulminante!

No se la espera, eso es todo. Nunca se sabe como va a llegar, qué rostro o nombre va a usar. Y se pone un nombre-disfraz para atacar. A veces, a la oscura se le da la pelea, en ocasiones se camina al borde junto a ella y parece que es posible sortearla aunque muchas veces engaña y repentinamente se presenta.

Otras, en pocos días, también en instantes sin aviso pasa a llevar a la existencia y a la muerte no le importa lo que deja, ni quienes, ni tampoco si sienten.

No se la espera y juega, y tira a la ruleta hasta ese último aire de vida, siempre gana, con ella no se juega.

Finalmente, siempre llega...

entre ramas

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¿en cuál de esas ramas tomará vuelo el pensamiento para llegar al cielo?

nunca se sabe

Nunca se sabe y de vez en cuando surge la pregunta de cómo sería si el camino bifurcado en algún momento se cruza.

Nunca se sabe cuando sin tener respuestas se camina por una ruta diferente sin pensar siquiera en que “si un día”, cualquier día, habrá alguna interferencia. Al contrario, la única respuesta posible es que es imposible, que no hay motivo ni posible punto de conversación.

Nunca se sabe. Y un día en un arranque talvez de locura y de la nada, aquel de quien no se sabía se aparece, hace un cruce en el camino y sin más trámite porque no hace falta un ¿cómo estás? o ¿cómo te ha ido? sin rencores ni sentimientos encontrados se inicia un diálogo confiable como si para el hoy ese ayer fuera el siguiente día.

Y el diálogo es cercano, de recorridos comunes, de palabras compartidas sin lugares comunes en el que se dicen ciertas cosas no porque haya que decirlas sino que salen sin afán, sin intención, sin ánimo de reclamo.

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Nunca se sabe el por qué pero no hay rabias ni resentimientos a pesar del sufrimiento y en ese encuentro se deja constancia de lo que fue importante: se compartieron todas las verdades, complicidades y certezas, no hubo nada oculto, las dudas no existieron, la palabra siempre fue clara y la mirada transparente, el compartir fue pleno de espacios, instancias, momentos, sin trabas, todo abierto, sin secretos y eso lo dice cada uno y es lo que se rescata en ese diálogo porque en ese cruce de caminos es lo primero que deja marca.

Nunca se sabe si esas cosas pasan a diario, si suceden dos veces y cuando se sabe que se puede hablar desde la confianza y es posible hablar desde uno mismo ¡qué sereno es el momento! porque le deja al corazón tranquilo, a la razón le dice no pienses que no hace falta.

Nunca se sabe...pero sin proponérselo un día se le puede decir gracias al camino porque aunque se bifurque nuevamente, éste se cruzó en el momento preciso.

una versión de "la alegría..."

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5769, originally uploaded by dibufoto.

¿va al paraíso?

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los vecinos compartían y regalaban abrazos y risas en la calle

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al ritmo de una banda de pueblo; con vientos y percusión todo el mundo bailaba

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en la mitad del Cerro Esperanza, con pescado al carbón, de madrugada.

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Fue tan intenso que quedó el recuerdo, con el sentir que aquello debió ser lo más cercano al paraíso... hace tanto tiempo ya.

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Era un nuevo año que llegaba, en el viejo puerto de Valparaíso

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En este post, originalmente, sonaba la voz de Ángel González recitando su
"Canción de invierno y de verano" y luego la voz de Osvaldo "Gitano" Rodríguez cantando "Valparaíso"

Canción de invierno y de verano

Cuando es invierno en el mar del Norte
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.

Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas.

Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día.

Valparaíso

Yo no he sabido nunca de su historia, un día
nací allí, sencillamente. El viejo
puerto vigiló mi infancia con rostro de
fría indiferencia. Porque no nací
pobre y siempre tuve un miedo inconcebible a la pobreza.

Yo les quiero contar lo que he observado para que
nos vayamos conociendo. El habitante
encadenó las calles la lluvia
destiñó las escaleras y un manto de
tristeza fue cubriendo los cerros con sus calles y sus niños.

Y vino el temporal y la llovizna con su carga de
Letras de canciones similares en  arena y desperdicios. Por ahí paso la
muerte tantas veces la muerte que enlutó a
Valparaíso y una vez más el viento
como siempre limpió la cara de este puerto herido.

Pero este puerto amarra como el hambre, no se
puede vivir sin conocerlo, no se puede mirar sin
que nos falte, la brea, el viento sur, los
volantines, y el pescador de jaivas que entristece
nuestro paisaje de la costanera.

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